Jesus Freak

À la grande tristesse de mon grand oncle, nous ne sommes ni l’une, ni l’autre baptisées. Malgré le fait que la cours de l’église Sainte-Alphonse fût presque la nôtre et que le bloc appartement fût construit sur l’ancien cimetière de la paroisse, entre  l’athéisme drastique de mon père et l’ésotérisme vaporeux de ma mère, il n’y a jamais eu de place pour le Christ. L’église c’était pour le bowling, la petite bibliothèque, les bazars avec ses odeurs de boules à mites, les partys du primaire et, plus tard, nos partys de ruelle du secondaire, la glissade sur les rampes, les mauvais coups lors des chorales, le défi de se rendre au clocher sans se faire pincer, un silence à troubler, la meilleure des cachettes, l’occasion d’apprendre à sacrer et la constatation que l’eau bénite, ça goûte vraiment le Christ!

Chez elle, je regardais le Christ dans sa mandorle qui à son tour me regardait du haut de son vieux réfrigérateur. L’image de sa sainteté était apposée, comme pour faire un diptyque, à côté d’une photographie de son conjoint dont elle avait pris soin de mettre le visage dans une mandorle home made. Des petits autocollants en forme de croix traînaient un peu partout sur la table, elle se les colle parfois dans le front en guise de bindi. Elle portait à son cou une croix contenu dans un cœur doré monté sur une vieille chaîne. Je m’interrogeais sur la nature de ce nouvel engouement, mais elle ne le savait pas elle-même.  L’atmosphère était tellement exotique que j’ai jubilé en discutant avec elle autour d’un bol de retailles d’hosties.


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